Esta casa es la comedia

     Se comentó mucho estos días la simpática actuación de una de las nenas de San Ildefonso en la Lotería de Navidad de este año. Nada que añadir, ¡ha nacido una estrella!.    Y es que la gente convencional es sosa y aburrida y lo que nos gusta de veras son los seres con personalidad propia. Y de eso, en Esta Casa, hubo siempre. Nos empeñamos en parecer normales por un mal entendido convencionalismo social, pero bajo presión siempre sale a relucir nuestro lado friki. ¡Y será por falta de presión en Navidades!...

Primer acto de Andrea Chenier, la fiesta en el palacio de la condesa.  El Campoamor es el teatro más importante de Oviedo, un edificio independiente en el centro de la ciudad, que echa el resto con los premios Princesa de Asturias pero que todo el año tiene "saraos" varios.   Ahora mismo estamos con la temporada de ópera. Trabajo muy cerca y desde días atrás veía, sonriendo, los grupos de gente en la entrada de camerinos, los camiones, y los letreros anunciando la programación. Y sonreía sobre todo porque estos días se representa la ópera Andrea Chenier, que para mi es la más especial de todas. Lo es porque la primera vez que participé en un coro de ópera fue justamente cantando Andrea Chenier , en Coruña, en una producción modesta de los Amigos de la Opera de allá; antes de la Orquesta Sinfónica de Galicia y su Coro, antes del Palacio de la Opera de A Coruña, antes del Festival Mozart...antes de todo.

 Tal día como hoy hace tres años estaba haciendo una tortilla de patatas tamaño rueda de carro para repartir en cuatro bocadillos. Con cebolla, ¡por supuesto!, la tortilla sin cebolla es como un jardín sin flores. Estaba embarazada del Rubio, embarazadísima, nueve meses clavados, y en dos días tenía programada la cesárea. En Valencia, a mil kmts de Coruña.  

 El domingo por la tarde visitamos el Museo Jurásico de Asturias. Y no me refiero a tomar el cafetín en las terrazas del paseo de Begoña, no : me refiero al verdadero museo jurásico, al que está entre las bellísimas localidades de Colunga y Lastres: el MUJA.

  Este curso mi chiquilín comenzó el cole. Carne de guardería desde los nueve meses, se podría pensar que el paso al cole de mayores, el cole con mayúsculas, se desarrollaría con naturalidad, sin llantos y sin mayores traumas para el rorro. Se podría pensar...y se acertaría. De pleno. Los únicos traumas, de existir alguno, fueron para su madre.

 Este fin de semana ocurrió lo inesperado: tuve tiempo para mi. ¡Sí amigos! Se obró el milagro. El papá libró sorprendenteme un sábado y los nenes el domingo prefirieron jugar en casa a bajar a la calle, con lo que la mañana del sábado y la tarde del domingo fueron, más o menos, para limpiar el wáter digoo hacer el cambio de armarios digoo limpiar la tele que ya no la podíamos ver de la merdê acumulada digooo ¡joer! ¡para mi!

  En el trabajo, justo después de comer, se escucha el silencio roto únicamente por conversaciones breves con clientes y el tacatacatá de unos dedos rápidos sobre el teclado. Con el sopor de la comida me cuesta mantener la concentración sobre las pantallas y los ojos me pican, impidiéndome comprobar si la razón de no avanzar en la simulación del ordenador es un error en algún parámetro o que nuevamente se quedó colgado, cuestión importante porque es urgente enviar la propuesta a su destinatario (como siempre...)

  La verdad que, con las cosas que están pasando, da apuro sentarse a teclear sobre problemas domésticos y comeduras de tarro maternales. Se diría que últimamente vamos de una bomba informativa a otra, a cada cual peor, aunque nada hacía presagiar el desenlace de los últimos días. 

...porque hablo demasiado ...porque grito ...porque pago con los niños los errores de otros  En definitiva, porque cuando algo no va bien y me siento como una olla express a punto de explotar, son los niños los que suben un punto de calor al fuego...  Mea culpa.

     Permitidme que escriba hoy una entrada menos jocosa de lo habitual...a veces me ocurre. Y mira que soy de las de sacarle punta a todo, punta humorística se entiende, pero hay temas en los que es harto difícil hacerlo. O imposible. Mejor dicho, es posible pero está feo, no apetece y ...no procede. La muerte es uno de esos temas. Y la muerte inesperada de un ser querido mucho más. Si ese ser querido es un hijo, entonces el humor está totalmente fuera de lugar.

     Haced la prueba: poned en google "operación pañal"...y alucinad: cientos y cientos de blogs, revistas para padres, incluso pediatras hablando sobre lo mismo, con mantras más o menos repetidos. La lactancia materna y la operación pañal son los temas estrella en la crianza. Aquí os dejo una entrada sobre el tema del bloguero Un papá en prácticas que me ha gustado bastante. Hoy toca hablar del pañal , del des control de esfínteres que hay que llevar a cabo entre los dos y tres años, aproximadamente, y del comienzo del cole.

  En un bolsillo exterior, pequeño y plano, guardas los cromos de los Super Wings con los que un amigo entretuvo un día a tus rorros y que te apropiaste , y un kleenex arrugado, no se sabe bien si limpio o a medio usar. Además llevas también una lámina de minipegatinas que te dieron en el médico hace tiempo, y a la que ya casi no le quedan.     En otro bolsillo, este con cremallera, los auriculares del móvil ¡siempre a mano! y una galletita empaquetada de las que dan en los bares con el café. Las guardas para engatusar a tus retoños cuando pinten bastos (rabietas, volver a casa, bajarse del columpio, soltar un juguete...) lo mismo que los cromos de los Super Wings y que las pegatinas. También guardas aquí cualquier envoltorio hecho un gurruño, resto orgánico (del tipo manzana masticada o intento de merienda que no triunfó) envuelto en un pañuelo, o toallita usada que recalaron allí en ausencia de una papelera cercana. Y que allí se quedarán una laaarga temporada con gran probabi

  Se calza solito, se viste solito con ayuda, y me echa del baño cuando se sienta en el trono.      Me pregunta " ¿cómo se llama? " ante la imagen de cualquier animal. Le gustan mucho, como a mi.  También le gustan mucho los números y contar cosas, y al Rubio igual, esta afición a la aritmética elemental sí que no me la explico, será cosa del papá...

  Hoy quiero hablaros otra vez de mi tortura favorita: la migraña. Como seguramente sabeis se trata de un tipo de dolor de cabeza severo, de naturaleza pulsátil, que comienza afectando a un lado de la cabeza, generalmente una sien para acabar, si no se trata, en un estallido de dolor y naúseas que revuelve el cuerpoentero. Si no se trata ooo...si no responde al tratamiento, que todo puede ser, o si confundimos la migraña con otro tipo de dolor de cabeza y nos tomamos un paracetamol, que también, o si lo hacemos todo fetén pero nos obligamos a mantenernos activos enmedio de un entorno hostil para un migrañoso, que suele ocurrir, porque no siempre podemos tumbarnos a oscuras cuando sabemos que la cosa no va bien...

¡Henos aquí! ¡Henos, de Pravia! Ya estamos de vuelta en casita tras unos días de vacaciones y dos mil kilómetros en el cuerpo, ¡ole y ole!. Volvemos cansados, desconectados de la rutina, rojos como cangrejos digoo con colorcillo, un montón de kilos de más y un montón de pasta de menos. Y con unas cuantas experiencias acumuladas en la memoria. Lo normal de las vacaciones, vamos. 

  ¡Ya tenemos las vacaciones reservadas!. Estoy que exploto: tras un sinfín de peripecias intentando encajar lo inencajable (una semana de vacaciones nivel sultanes para cuatro personas en Agosto, y con presupuesto ajustadillo), por fin puedo decir que encontré la solución ideal a precio de medio riñón, y no de riñón y medio como es habitual este mes. Moraleja: jamás, repito, jamás, te vayas de vacaciones en Agosto, si puedes evitarlo. Nosotros no podíamos, así que estoy feliz por encontrar un precio razonable sin renunciar a las vacaciones que busco.

   Que no, que nooo, que no estoy desaparecida en combate. Sigo aquí: entre maricosas y pitopótamos , entre márgenes y descubiertos, entre la ventana que no cierra y la ducha rota, el parque de los páfaros y la playa, los préstamos y los seguros de vida, el súper y el pato wc...   

  Recientemente hemos vivido la feliz noticia de un nuevo nacimiento. Tras un examen de control, ya en la recta final del embarazo, la que iba a suponer una más en las ene-mil revisiones rutinarias a las que se someten las embarazadas en las últimas semanas, se convirtió en un ingreso y en el parto del chiquitín. Así, ¡a lo loco! sin bolsa de maternidad y lo que es peor ¡sin cargar el móvil! Un despropósito vaya, pero un despropósito muy feliz.   

  ¿Ondestá la gallina? Mami, ¿la gallina? Ame la gallina, mamá - pide el Moreno estos días insistentemente, encantado con una gallinita de trapo procedente de una granja heredada de sus primos. Tenemos la granja y un montón de animalitos, todos de tela, pero a mi mayor le interesa solo la gallinita. Juega a que pone huevos, sospechosamente parecidos a piedras y la lanza por los aires de continuo en un vano intento por que vuele, como cualquier pájaro, o más bien como cualquier juguete que cae en sus manos. De hecho buscar la dichosa gallina es el deporte principal últimamente en Estacasa, junto con localizar playeros y calzoncillos limpios (la operación pañal es lo que tiene).  Total que esta mañana para el paseo no consigo que dejen a los animalitos en casa y bajan el Rubio con un caballito y el Moreno, ¡como no!, con la gallina. Y entre lanzamientos salvajes de la susodicha tobogán abajo y columpio arriba, escucho como mi Moreno se apresta a salvarla a grito pelao, de los pe

¡Lástima que lo único que tuvimos en común fue la pose!   La cabeza ardiendo, los pies helados, lo llevo en brazos hasta la cama de mi dormitorio mientras apoya su mejilla en mi hombro dejándose caer totalmente, como un saco de patatas. ¡El, que normalmente no aguanta ni un segundo amarrado a nada...!

 Una tarde, hace ya tiempo, subió la vecina de abajo a decirnos que el ruído que hacían los nenes con el correpasillos era muy molesto. El papá lo relegó a la parte alta de un armario, de dónde no ha vuelto a salir.

  Señores sí, lo confieso: me flipa Eurovisión. Va por rachas, pero incluso en sus años de horas bajas nunca dejó de interesarme y pocas fueron las veces que me lo perdí. Recuerdo los tiempos del " iunaited kindom, ten points-guaiominí, di puá " con cariño peroo... sin nostalgia. Porque de un tiempo a esta parte el evento eurovisivo me interesa y divierte cada vez más, y disfruto las canciones desde que empiezan a salir por los internetes, allá por Febrero más o menos. Me veo los vídeos oficiales y leo todo lo del festival: polémicas por plagio, por designaciones de representantes cuestionadas, por mamoneíllos entre países, y me desespero con las apuestas que nunca dan como ganador a mi candidato. Que lo vivo a tope, vaya.

     Llevo un tiempo pelín desaparecida porque atravieso una etapa de cansancio crónico, no sé yo... será la famosa astenia primaveral. Confieso que en los escasos ratos de descanso, la "hora feliz" paternal que transcurre entre que acuestas a tus hijos y te empiltras tú mismo, mi ánimo se inclinaba hacía el ebook o las series de HBO en vena, más que por el blog. Pero acontecimientos recientes hacen que necesite volver a la tecla, para exorcizar mis miedos más terribles, o intentarlo al menos.

 Los hijos crecen a toda velocidad. Hasta aquí, nada nuevo. Te acuestas con tu bebé y al día siguiente te despiertas con un señor al lado que te mira ceñudo: saltas del susto y te das cuenta de que no, no es "un señor", ¡es tu vástago! ... al que de la noche a la mañana le salieron las cejas, solo eso. O vas camino del cole y te percatas del look a lo Tintín que luce tu heredero, con sus pantalones de deporte ..."tobilleros" ¿Cómo es posible si el chándal no tiene ni dos meses? Piensas, con cierto alivio, que al menos el hermano lo aprovechará. Y lo hará, sí...un mes más. Porque el "pequeño" es en proporción el más grande, un rompepercentiles desde que nació. Y así con todo.

  Hay días chulos. Días en los que una prueba médica importante de un familiar más importante aún sale bien. Días en los que las carcajadas de otro familiar también muy importante se oyen en kilómetros a la redonda, corroborando su recuperación sobre la enfermedad de la tristeza (y haciéndole una peineta, yaquestamos ) Días en los que llegas a casa y la alegría de tus niños se compara solo a la de su padre. Días en los que yo misma siento que me comería el mundo.

Niñas desconocidas opinando sobre los adultos. Si es que donde las dan, las toman  Recientemente leí posts sobre este tema en dos blogs diferentes. El primero de ellos, O mundo ao revés , es un imponente y reconocidísimo blog que juega en una división muy distinta a esta humilde casa. No lo sigo habitualmente pero es de sobras conocido en el mundillo blogueril. Saltando de unos blogs a otros caí en la entrada que os enlazo, que me provocó una gran sorpresa y me dió qué pensar (sí, ¡a veces ocurre!) Hace poco además leí, también por azar, una entrada en otro blog acerca de los paseos con gemelos y las continuas interrupciones que se sufren por parte de opinadores espontáneos. No consigo recordarlo, así que a falta de dicha entrada os dejo  otra de corte similar (y bastante más bestia, debo añadir) La madre de los gemelos estaba hasta el gorro de esa situación, que ocurre cada vez que los saca a la calle, y su entrada también me dejó dándole vueltas al tema. Lo buscaré y escribiré

 Somos un país de infantas. Esta claro. Cuando conviene somos la leche, y cuando conviene somos panolis. Con el viento a favor vamos subidos al carro como el que más: cuando pintan bastos no sabemos/no contestamos. Como la infanta, igualico.

 Un cliente sopesa pedir un préstamo de 10.000 euros para comprar un coche. Tras realizar los cálculos pertinentes facilito los primeros datos y me preparo para responder a las preguntas habituales: tipo de interés, comisión de apertura, estudio, coste de los seguros vinculados, etc.etc.

  Entra mi Moreno en la cocina mientras preparo la comida. Me incomoda porque no me gusta que estén en la cocina cuando se cocina, me parece muy peligroso y los echo siempre de ahí, manías que tiene una. Da igual: el Morenito tiene sed y, a gritos, me pide un vaso de agua que en cuanto se lo doy es vaciado a medias entre su gaznate y el suelo.   -¡Mía mamá! ¡¡ta mofado !!- sigue chillando mi gremlin como si no hubiese tenido nada que ver con el estropicio. Y anuncia -¡voy pola feona!   Regresa efectivamente con la fregona, no sin antes tropezar durante el trayecto con el palo en el quicio de la puerta y en veinte mil sitios más, cual Quijote contra los molinos gigantescos. Regresa como digo, y ni corto ni perezoso seca con dedicación profesional el charco de la cocina ante su estupefacta madre.  -Aaasí...¡mu mien!- se aprueba a si mismo mientras las pasadas fregoniles hacen desaparecer el agua. Luego lleva nuevamente la feona a su sitio no sin antes recibir un beso gordo de

  Ayer veía por enésima vez (y van...) la peli Celda 211 . Comienza con la escena del suicidio en esa celda de un preso enfermo que no soporta más sus terribles dolores de cabeza. (Y hasta aquí voy a leer: tranquilos que si aún no la habeis visto no os he destripado nada). En medio de todos los acontecimientos que se sucederán es apenas una escena más, pero para los que como yo sufrimos de dolores de cabeza su tragedia en concreto es brutal: sin tratamiento, encerrado, solo, y con la frase "me duele la puta cabeza" rallada en las paredes de la celda una y otra vez como único alivio posible. En la película el preso padece de un tumor cerebral. Lo mío es infinitamente menos grave, son simples migrañas, pero la idea de cortarme la cabeza como alivio se me ha pasado alguna vez por la imaginación. Vale que me moriría, pero todos los tratamientos tienen efectos secundarios, ya se sabe...

  Mañanita de sábado. Por obra y gracia del exceso de mocos y toses que pulularon por Estacasa son las ocho y aún duermen los nenes, cansados tras varias noches "reguleras". Lo cierto es que los microbios aún pululan, convidados por el padre de las criaturas esta vez pero él, pobre, poco cuenta. Abro un ojo incrédula ante lo que observo y me convenzo de que sí, que efectívamente...¡no se oye nada!. Y cierro el ojo rápido, no sea que se me escuche pestañear y la cague. Al rato la curiosidad me puede y vuelvo a abrirlo: hay luz a raudales colándose por todos lados y sin embargo el silencio sigue ahí, ¡es mágico!. Estoy por levantarme, mosqueada ya con tanta tranquilidad, pero entonces escucho abrir puertas y las pisadas de mis trotones, y mis ganas de levantarme se desvanecen con la misma velocidad a la que llegaron. Rezo para que el papá se haga cargo y efectívamente, se levanta él; debía estar tan mosqueado como yo con tanta paz raruna en Estacasa. Se van para "dejar

pssst...¡aficionados!   Si con algo no contaba por el hecho de ser madre era con las carreras que me iba a pegar. Y no me refiero a perseguir a los peques, eso sí lo veía venir. Hablo de correr en general:  al médico, a la guarde/cole, al trabajo, a casa, aaaa... todo. Siempre corriendo. Siempre sudando. Siempre tarde.

  Como seguramente sabeis ya, el propósito último (y a veces el primero) de todo blogger que se precie es forrarse gracias a su criatura y vivir del cuento. Digo de rentas. O sí, digo bien del cuento, de contar cosas en definitiva, que es de lo que va esto. Soñamos con pegar el pelotazo padre, escribir, y retirarnos. Soñamos, insisto, que es gratis, es divertido y no hacemos mal a nadie. Y además es la salsa de la vida. Me pasma la cantidad de veces que leo obviedades del tipo "persigue tus sueños..." ¿Es que alguien necesita que se lo digan? Pero me voy por los cerros de Ubeda...

  Carnavaaaal, te quierooo...  Pues no. Lo cierto es que no. No soy nada carnavalera. Ni por tradición familiar, ni social, ni por iniciativa propia. Lo de disfrazarme no es para mi. Si se me reconoce me da una vergüenza terrible, y si no el disfraz me asfixia y me da calorón. Por no hablar de la pesadez de romperse la cabeza para ver cómo disfrazarse sin gastarse pasta...esto cuando era joven. Ahora que ando algo mejor de pecunio lo que no tengo es tiempo...ni ganas.

     El infumable de Bob, metiéndole prisa a su madre.     Moreno, tres años y medio, caminito de su clase a la que acude con alegría y ansia porque clase-clase lo que se dice claseeee...no es. Es un ocio activo. El bus nos dejó temprano, y camino despacio empujando el carrito con el Rubio medio sopa en él haciendo tiempo mientras el Moreno, a carreras delante de nosotros, se desespera. Se para bastante más adelante con gesto de fastidio y de pronto alza los brazos y me grita - "¡Mamá! ¡Estoy esperando!" ¿Queé?? Y por si quedaban dudas, añade: -"¡Espabila!" ...Juro no volver a meterles prisa para ir a ningún sitio. 

 ¿Qué hacer con los niños en Gijón?: pues casi siempre ir al parque de Isabel la Católica. Un peazo de parque. Muuuy grande, con muuuchos "columpos" en su más amplio sentido, con tirolina, camas elásticas y conjuntos para trepar y delizarse de todos los tamaños y colores. Pero además posee un mini zoo de aves donde ver perdices de Guinea, lo que yo creo que son ñandúes (hay letreros identificando a todas las especies, pero con el par de dos suelto no puedo pararme a leerlos) y por supuesto, pavos reales. Entre muchísimas aves más.

 Viernes después de comer, con mi Rubito en una cafetería esperando a la hora de salida del mayor, él con un zumo de naranja y yo con un café que tras el cansancio acumulado de la semana me sabía a gloria y me sentaba de maravilla (...y los dos donuts con los que lo acompañaba , también). Con la presión de comer donuts más rápido que mi niño de dos años (esto me lo tengo que mirar, sí), la cafeína rodando por mis venas y el fin de semana por delante me sentía absurdamente animada. Y digo bien, absurdamente, porque el papá trabaja casi todos los findes con lo que mi descanso barra ocio de finde se reduce a...cero, directamente. Pero son muchos años asociando fines de semana a ocio y descanso y así sigo, ¡pidiendo imposibles! No importa, el caso es que estaba animada.

"Aaagradecidaaa...          y emocionadaaaa... "  Iba a titular así esta entrada pero ayer, leyendo el blog de la sin par  "La Quiles" , flamante finalista a los premios Madresfera en mi misma categoría, veo que también lo utilizó ella y oye, entonces yo no, que parece que soy una " copias" y no. Lo mío es todo cocinado en casa, nada de catering.

Fotaza de lanzamiento de cohete en cabo Cañaveral, que hoy estoy muy galáctica   Siguiendo con las entradas dedicadas al blogging, tras muchos meses y avatares varios ocurridos desde que escribí la primera de ellas toca recapitular y ver cómo se va desarrollando mi querido blog.

 Asisto atónita a los prolegómenos del apocalipsis, el fin del mundo se avecina sin duda, armaggedón nos acecha, todo se desmorona a mi alrededor. Ya no hay valores, no hay respeto por la cultura ancestral, por la sabiduría transmitida de generación en generación, los niños crecen sin límites, campando a sus anchas deslenguados, sin respeto por sus mayores. Las niñas cada vez son más machistas y más débiles, pisando la lucha del feminismo que las precedió por unas lolas nuevas para molar más en instagram. La experiencia en los trabajos no solo no se valora sino que se considera un lastre, y un gasto. Todo se fabrica cada vez de peor calidad. Los alimentos apenas tienen nutrientes y en poco tiempo acabaremos comiendo como los astronautas y los tomates serán como ahora los percebes. Estoy convencida. La civilización se autodestruye, el mundo camina hacia su fin. ¿Que por qué lo pienso?. ¿Por qué estoy convencida de ello?? ...

 No soy de titulares, de preguntas de sí o no o de elecciones categóricas; lo mío es enrrollarme, matizar, analizar en profundidad las cosas (o intentarlo), con lo que en el 90% de los casos el posible blanco o negro se transforma en la conocida gama de grises. Si me preguntan: ¿qué es lo mejor de ser madre?, soltaría un inacabable discurso sobre todo tipo de emociones, del amor sin mesura, del instinto de protección, del arrobo total por los hijos etc.etc. exponiendo mil y una pequeñas felicidades (ayyyyyyns) y siendo totalmente incapaz de concretar. Sin embargo, si me hacen la pregunta opuesta: ¿qué es lo peor de la maternidad?, sorprendentemente lo tengo muy claro. Para mi, lo peor de la maternidad es el aislamiento.

  Hace tiempo que me ronda por la cabeza escribir sobre mi nuevo terruño y sobre mis primos hermanos (gallegos y asturianos, ya sabeis... Y si no sabeis acabo de encontrar un interesantísimo hilo al respecto en Forocoches que lo explica divinamente...o lo intenta. Yo es que soy muy de documentarme). 

 En Estacasa estamos todo el día barriendo migas, siempre migas: de pan, de tostadas, de galleta...siempre, por todos lados. Paramos porque nos aburrimos, o porque hay que ir a trabajar, o porque tenemos una vida... pero no porque acabemos de barrerlas. Siempre hay migas, cuando acabas con las del dormitorio te las encuentras en el baño, cuando barres las del baño aparecen en el sofá, de las sueltas que salen facilitas y de las aplastadas que ni enchufándolas con el aspirador al máximo. Siempre migas, forever and ever, everywhere...

  Pedazo de cielo que la ciencia me dió...  La cosa es que andaba yo de migraña, con el puñetero martillo pilón en la sien derecha y unas naúseas importantes que no acababan de ceder ante la medicación. Mi santo salía a trabajar y los nenes quedaban al cuidado de la tele mientras yo me hacía un ovillo en la cama ap retando mi sien palpitante contra la almohada en busca de un inexistente ali vio, y carg ándome de autocompasión como hago siempre que estoy de jaqueca, diría que quejarme mucho es parte de la analgesia.  Total que mi Moreno se presenta y al verme de día metida en cama y con las persianas bajadas, saca sus propias conclusiones y actúa en consecuencia: -" ¡mamá! ¡a momí! "- me espeta mientras me arropa y se enfada -" ¡hummm!, ¡a momí mamá! , que e de nosche "- imit á ndome en todo lo que hago con ellos cuando los acuesto. Finalmente, cogiendo mi cara con sus manitas sonríe y me dice bajito-" ¿quiénquiero yo? "- y me planta un beso

El quirófano, durante tres años mi segunda casa      Hace unos días unos clientes, mientras negociábamos los pormenores de una financiación, me contaba n con cierto pudor que el motivo de la misma es "el hijo... que no llega". No pude menos que sonreir, y tras respirar profundo decirles que estaban hablando con la bancaria más adecuada para ello. 

¡Dadme fuerza! ¡Quiero ganaaarrr!!   Ayer recibo la noticia de que el blog está nominado a los Premios Madresfera 2016 en el apartado de Humor. Os explicaría qué son estos premios y de qué va todo esto si lo supiera...pero ni idea. Solo sé que llegan como llovidos del cielo porque confieso que tras unas semanas durillas añadidas al estrés que arrastro habitualmente estaba como sin fuerza, sin inspiración para escribir (bueno...y para nada). La salud, señores, la propia y la de los propios, que es lo más importante y por mucho que nos lo digamos hasta que lo sufrimos en las carnes no lo acabamos de entender,  Pero todo está encarrilado ya y, de pronto, me entero de que el blog está nominado a estos premios y ¡aquí me teneis! Peleándome con el maquinillo para añadir el emblema desde el que votarme y rezando para que alguien lo haga...por favor, por favor. que me hace muuuucha ilusión ¡Qué chulo! me estoy riendo sola, tantas veces que leí algo similar en los blogs que seguía y ahor