Esta casa es la comedia

 Ni violines, ni arco iris, ni una maldita florecita . Solo amor, mucho amor. Sobre todo de amor va la entrada de hoy, aviso y amenazo.  Me siento feliz. E igual que cuando no, escribo post kilométricos y terapéuticos como  este, cuando sí no escribo, no siento la necesidad. Es curioso porque se diría que no le doy importancia, que tengo la suerte de estar casi siempre bien y de que la felicidad sea algo cotidiano que hombre, es así. Pero lo que ocurre en realidad es que, como decían Cristina y Los Subterráneos, normalmente soy feliz solo que no me entero. Mientras que cuando no lo soy mi infelicidad ocupa la primera plana. Y no es justo, ni lógico, ni equitativo. Así que hoy me marco un post sobre lo bien que me va en la vida y por favor, por favor, que no me tenga que arrepentir. Meigas fora y todo eso...no vaya a ser.  Ayer fuí feliz. Y tuve la suerte de ser consciente de ello.  Mi santo llegó de madrugada de trabajar tras unas veinticuatro horas ...

 Si os dicen que teneis que hacer un viaje en coche de mil kilómetros de una sentada, solos y con dos niños de cinco y tres años, suscagais . Si os dicen además que el coche tiene casi dieciséis añitos, suscagais más. Sin embargo eso es lo que hice yo recientemente y lo que pienso repetir en cuanto se dé la ocasión. Porque lo disfruté. Porque me encanta. Porque lo mismo lo de viajar con niños como sinónimo de coñazo supino es un prejuicio más vinculado a la infancia, como tantos otros. La maternidad es muy dura, y aquí lo cuento muchas veces pero justo por eso no hace falta inventar: hay bebés que dejan dormir (los míos), que comen bien (los míos, en general) y con los que viajar es un placer que nos suele suceder (también los míos).   Lo sé...podeis odiarme.  Hace pocos días volvimos de nuestras terceras vacaciones de este año, las segundas en Cádiz. ¡Sí señores!, tres viajes de vacaciones en un año ¡estamos que lo tiramos! Unido a los viajes de años ante...

¡Ring rrriiiiing! -Cadena hotelera MolamosMogollón, buenas tardes, mi nombre es Katerina ¿En qué puedo ayudarle? -Buenas tardes Katerina, me llamo Estacasa y tengo una reserva en el hotel Sindarunpaloalagua para los días pin y pun en todo incluído. Quería saber lo que me ahorro si me cambio a pensión completa, porque yo no bebo alcohol... - Muy bien señora Estacasa, no se retire por favor... Mientras la eficiente Katerina se lo curra pienso que he dicho una mentirijilla...Sí bebo, muy poco. Una caña de vez en cuando, albariño de uvas a peras, cava en navidades y siempre vigilando mi cuerpo serrano y sus señales de peligro por culpa de la puñetera jaqueca. De hecho, me replanteo ir en todo incluído porque la vez anterior una noche me animé a tomar una copita de cava calentorro de ese sin plus de precio, marca "Dubois" o un horror similar, y me costó una mañana entera de migraña...  -Señora Estacasa, ya lo tengo. Podemos modificar la reserva sin problema pero e...

 La idea de este post surge a raiz de dos hilos publicados en twitter recientemente. Ambos escritos por sendas monitoras de campamentos, bien formadas en sus respectivos campos, motivadas y con experiencia, y los dos con una cascada de reacciones favorables detrás.  Situación uno: durante un taller de pintacaras un nene pide el dibujo de princesa rosa, a lo que su madre se niega tratando de convencerle con cualquier otro dibujo más "varonil". El niño rompe a llorar mientras la monitora cabreada alucina con la estupidez de la mamá en cuestión. Finalmente el niño acaba pintado como quiere por el empeño de la monitora, que pasa por encima de las protestas machistas de la señora madre (se van a reir de él etc.etc.). Y lo publica en twitter, recibiendo un aluvión de aplausos por anteponer el interés del niño.  Situación dos: durante una actividad en un campamento de inglés un nene rompe su manualidad de arcilla y se echa a llorar. Su padre trata de contenerlo diciénd...

Hay días de mierddd...así, directamente.  Y hay tempramentos que no ayudan. El mío sin ir más lejos, bastante domado por la edad y la vida pero aún así todavíaa...digamos.. .intenso. No nací para sumisa, y menos aún para mandar en nadie: nací para ser la dueña y señora de mi vida, con tooodo lo que conlleva de pelea contínua ser así. Born free como la leona Elsa, o eso creía yo. Si es que fuí siempre de creérmelo mucho y así me va...¡más dura será la caída!  El mundo laboral es perfecto para domesticar caracteres bravos. Tras años tragando sapos desarrollas una capacidad asombrosa para la supervivencia sin traicionarte (en exceso...) a ti misma. Tú lo llamas cinismo, yo lo llamo empatía e instinto de supervivencia - me espetó un director de recursos humanos en cierta ocasión. Posvale . Su interpretación mola más, andevaaparar , pero no estoy muy convencida de que fuese la correcta. La cuestión es que desarrollé un modelo de autoprotección basado en la actividad comer...

       ¡Sincronicemos los relojes, este es el plan!: levantarnos a las seis de la mañana, hora zulú, y salir de casa no más tarde de las siete rumbo al aeropuerto de Bilbao,unas tres horitas en coche. Luego pulular ahí cosa de hora y media hasta embarcar in extremis (ya nos llamaban por la megafonía, " the last caaall to Trapisonda family " y no es coña).  ...Nota de la autora: sobre la familia Trapisonda podeis informaros  aquí . De nada millennials, a mandar...    Sigo. Luego tres horitas más de vuelo súper cómodo a la par que ameno para las dos criaturitas y sus padres y ya por fin aterrizamos en Tenerife. Buenoo...por fin no. Aún queda una hora en el aeropuerto de destino, entre pitos y flautas (pitos, recoger equipaje - flautas, alquilar coche). Y una horita más hasta llegar al hotel, hacer el check in (o sea el ingreso, hay que jodd ...) y aterrizar de verdad con todos los bártulos en la habitación. Ahora sí: ¡¡¡porrr fffinnnn!...

 Como he sido muy ... trabajadora, este año os pido que ¡porrrrfavorrr! me traigais de una puñetera vez los siguientes agasallos, esos que os olvidasteis el año anterior :

     Se comentó mucho estos días la simpática actuación de una de las nenas de San Ildefonso en la Lotería de Navidad de este año. Nada que añadir, ¡ha nacido una estrella!.    Y es que la gente convencional es sosa y aburrida y lo que nos gusta de veras son los seres con personalidad propia. Y de eso, en Esta Casa, hubo siempre. Nos empeñamos en parecer normales por un mal entendido convencionalismo social, pero bajo presión siempre sale a relucir nuestro lado friki. ¡Y será por falta de presión en Navidades!...

Primer acto de Andrea Chenier, la fiesta en el palacio de la condesa.  El Campoamor es el teatro más importante de Oviedo, un edificio independiente en el centro de la ciudad, que echa el resto con los premios Princesa de Asturias pero que todo el año tiene "saraos" varios.   Ahora mismo estamos con la temporada de ópera. Trabajo muy cerca y desde días atrás veía, sonriendo, los grupos de gente en la entrada de camerinos, los camiones, y los letreros anunciando la programación. Y sonreía sobre todo porque estos días se representa la ópera Andrea Chenier, que para mi es la más especial de todas. Lo es porque la primera vez que participé en un coro de ópera fue justamente cantando Andrea Chenier , en Coruña, en una producción modesta de los Amigos de la Opera de allá; antes de la Orquesta Sinfónica de Galicia y su Coro, antes del Palacio de la Opera de A Coruña, antes del Festival Mozart...antes de todo.

  La verdad que, con las cosas que están pasando, da apuro sentarse a teclear sobre problemas domésticos y comeduras de tarro maternales. Se diría que últimamente vamos de una bomba informativa a otra, a cada cual peor, aunque nada hacía presagiar el desenlace de los últimos días. 

...porque hablo demasiado ...porque grito ...porque pago con los niños los errores de otros  En definitiva, porque cuando algo no va bien y me siento como una olla express a punto de explotar, son los niños los que suben un punto de calor al fuego...  Mea culpa.

     Permitidme que escriba hoy una entrada menos jocosa de lo habitual...a veces me ocurre. Y mira que soy de las de sacarle punta a todo, punta humorística se entiende, pero hay temas en los que es harto difícil hacerlo. O imposible. Mejor dicho, es posible pero está feo, no apetece y ...no procede. La muerte es uno de esos temas. Y la muerte inesperada de un ser querido mucho más. Si ese ser querido es un hijo, entonces el humor está totalmente fuera de lugar.

  En un bolsillo exterior, pequeño y plano, guardas los cromos de los Super Wings con los que un amigo entretuvo un día a tus rorros y que te apropiaste , y un kleenex arrugado, no se sabe bien si limpio o a medio usar. Además llevas también una lámina de minipegatinas que te dieron en el médico hace tiempo, y a la que ya casi no le quedan.     En otro bolsillo, este con cremallera, los auriculares del móvil ¡siempre a mano! y una galletita empaquetada de las que dan en los bares con el café. Las guardas para engatusar a tus retoños cuando pinten bastos (rabietas, volver a casa, bajarse del columpio, soltar un juguete...) lo mismo que los cromos de los Super Wings y que las pegatinas. También guardas aquí cualquier envoltorio hecho un gurruño, resto orgánico (del tipo manzana masticada o intento de merienda que no triunfó) envuelto en un pañuelo, o toallita usada que recalaron allí en ausencia de una papelera cercana. Y que allí se quedarán una laaarga tempora...

¡Henos aquí! ¡Henos, de Pravia! Ya estamos de vuelta en casita tras unos días de vacaciones y dos mil kilómetros en el cuerpo, ¡ole y ole!. Volvemos cansados, desconectados de la rutina, rojos como cangrejos digoo con colorcillo, un montón de kilos de más y un montón de pasta de menos. Y con unas cuantas experiencias acumuladas en la memoria. Lo normal de las vacaciones, vamos. 

  ¡Ya tenemos las vacaciones reservadas!. Estoy que exploto: tras un sinfín de peripecias intentando encajar lo inencajable (una semana de vacaciones nivel sultanes para cuatro personas en Agosto, y con presupuesto ajustadillo), por fin puedo decir que encontré la solución ideal a precio de medio riñón, y no de riñón y medio como es habitual este mes. Moraleja: jamás, repito, jamás, te vayas de vacaciones en Agosto, si puedes evitarlo. Nosotros no podíamos, así que estoy feliz por encontrar un precio razonable sin renunciar a las vacaciones que busco.

   Que no, que nooo, que no estoy desaparecida en combate. Sigo aquí: entre maricosas y pitopótamos , entre márgenes y descubiertos, entre la ventana que no cierra y la ducha rota, el parque de los páfaros y la playa, los préstamos y los seguros de vida, el súper y el pato wc...   

 Una tarde, hace ya tiempo, subió la vecina de abajo a decirnos que el ruído que hacían los nenes con el correpasillos era muy molesto. El papá lo relegó a la parte alta de un armario, de dónde no ha vuelto a salir.

  Señores sí, lo confieso: me flipa Eurovisión. Va por rachas, pero incluso en sus años de horas bajas nunca dejó de interesarme y pocas fueron las veces que me lo perdí. Recuerdo los tiempos del " iunaited kindom, ten points-guaiominí, di puá " con cariño peroo... sin nostalgia. Porque de un tiempo a esta parte el evento eurovisivo me interesa y divierte cada vez más, y disfruto las canciones desde que empiezan a salir por los internetes, allá por Febrero más o menos. Me veo los vídeos oficiales y leo todo lo del festival: polémicas por plagio, por designaciones de representantes cuestionadas, por mamoneíllos entre países, y me desespero con las apuestas que nunca dan como ganador a mi candidato. Que lo vivo a tope, vaya.

 Somos un país de infantas. Esta claro. Cuando conviene somos la leche, y cuando conviene somos panolis. Con el viento a favor vamos subidos al carro como el que más: cuando pintan bastos no sabemos/no contestamos. Como la infanta, igualico.

  Ayer veía por enésima vez (y van...) la peli Celda 211 . Comienza con la escena del suicidio en esa celda de un preso enfermo que no soporta más sus terribles dolores de cabeza. (Y hasta aquí voy a leer: tranquilos que si aún no la habeis visto no os he destripado nada). En medio de todos los acontecimientos que se sucederán es apenas una escena más, pero para los que como yo sufrimos de dolores de cabeza su tragedia en concreto es brutal: sin tratamiento, encerrado, solo, y con la frase "me duele la puta cabeza" rallada en las paredes de la celda una y otra vez como único alivio posible. En la película el preso padece de un tumor cerebral. Lo mío es infinitamente menos grave, son simples migrañas, pero la idea de cortarme la cabeza como alivio se me ha pasado alguna vez por la imaginación. Vale que me moriría, pero todos los tratamientos tienen efectos secundarios, ya se sabe...